As flores do jardim de minha Avó

No início dos anos 70, com a nossa vida guardada em caixas, fomos levados a desbravar um local desconhecido. Começou ali a descoberta de um mundo novo para mim e para minhas duas irmãs e minha prima Cida, a qual morava conosco.

Quando fomos morar na Vila Nova, em nossa primeira casa própria, tínhamos um terreno vizinho que pertencia ao meu avô, Primo Martini. E nele foi construída a casa que tempos depois viriam morar ele, minha avó e meu tio Pedro.

 

Logo fiz muitas amizades. Todas as brincadeiras comuns giravam em torno de “brincadeiras de meninos”: índios, soltar pipas, esconde-esconde. Caçávamos besouros, ninhos de pássaros em meio ao mato baixo dos terrenos baldios, içás e gafanhotos aos quais arrancávamos as asas para não fugirem. Maldades de criança. Deus perdoa!

Minhas irmãs e a Cida foram fazer um curso de corte e costura na Igreja de Nossa Senhora Aparecida. O curso era ministrado por D. Mafalda. Elas ficavam enlouquecidas por meu pai não deixar que usassem as pantalonas (calças compridas de boca de sino). Nem podiam usar esmalte ou batom. Coisas da época.

 

Nosso quintal era bem grande e juntando com o de minha avó, em minha visão de menino era gigante. Um bom tanto dele era destinado ao jardim da minha avó. Plantava flores da época. Rosas, dálias, margaridas… A minha avó Virgínia tinha o jardim mais bonito do mundo. Nem conseguiria dizer a quantidade de flores e borboletas que povoavam aquele pedaço de terra cheio de aromas! As rosas de várias cores, as Amarílis, com flores cor-de-rosa ou vermelhas, enormes. Os lírios brancos de perfume doce, as Palmas, uma mais linda que a outra. Os Kalanchoes nas cores laranja ou vermelho, que também eram chamados de Flor do Papai. As hortênsias, os capitães, as Flores de São Miguel, com a qual brincávamos de girá-las, feito helicóptero…

Flor de São Miguel

 

Lembro-me de umas flores que me fascinavam em particular: as margaridas, de várias cores. Minha avó as cultivava desde a semente, as plantava e depois as replantava em grandes canteiros. E sobre elas esvoaçavam dezenas de borboletas das cores mais variadas, que apesar de visitarem todas as outras flores do jardim, se concentravam às dezenas nas margaridas!

 

Eu… fechava os olhos… e absorvia todas as cores, todos os cheiros, todas as sensações daquele pequeno paraíso que era o jardim da minha avó. Obviamente que tudo isto parecia muito estranho aos olhos do meu pai – um menino que gostava de flores! Mas com a avó Virgínia era diferente. Falávamos a mesma língua, sentíamos os mesmos cheiros e sensações e eu via nos olhos dela a alegria e o amor que dedicava a cada flor daquele jardim – que, acredito, fosse também o seu paraíso – e que hoje o continua cultivando nos jardins do céu.

Ela o cultivava com tanto carinho – desde um simples entrelaçar de galhos da Flor de São Miguel ou apenas o arrancar de uma folha velha de qualquer outra planta. A minha avó amava o seu jardim e eu amava-a a ela. Amava as suas “mãos verdes”, pois tudo quanto plantava ou cuidava ganhava uma nova vida, tal como eu.

Que me lembre, nunca cheguei a oferecer à minha avó um buquê de flores, desses comprados. Às vezes apanhava uma ou outra flor que encontrava no mato para mostrar a ela. Seu pequeno altar sempre tinha as flores do quintal, as quais somente a ela era permitido apanhar. Para retirar algo dali tinha que ter sua permissão.

E lá, em seu quintal, naquele espaço de terra, sua comunicação sempre foi com as flores, mesmo depois de ter quebrado o fêmur por duas vezes. As plantas sempre recebiam as suas visitas, mesmo apoiando-se em um andador.

Quero acreditar que em cada lágrima que desliza dos meus olhos quando me lembro dela com carinho, ou quando os medos e as dúvidas me assaltam em alguns dias, ela está sempre presente. Ela envia-me um sinal e eu renasço. E sei que pelos caminhos que trilho aqui nessa selva de concreto que é São Paulo, quando estou confuso ou meio perdido, as borboletas que me indicam o caminho são do jardim da minha avó Virgínia.